Пулеметный огонь – соловьиная трель,
И разрывы снарядов, как уханье сов…
Вот бы все это разом закрыть на засов
И была б тишина…
А в безмолвье свирель…
Почему-то нельзя…
Наша память сильна, наша память в крови,
И ее не убить, и не взять на "ура".
Почему только в теле бывает дыра?
И прощается жизнь,
Как ее не зови…
Почему-то нельзя…
Отыграет свое и воскликнет Душа:
- Я жила по частям, я жила лишь на треть.
Я хочу повторить, что б ошибки стереть
Как-нибудь, почестней,
Как-нибудь, не греша…
